Ha enseñado meditación intensiva en Tailandia, Sri Lanka, EE. UU. y Canadá desde 2003. Ofrece enseñanzas a través de YouTube tanto en vivo como pregrabadas. Da pláticas del Dhamma en inglés y en tailandés a meditadores intensivos y, por invitación, al público en general. Facilita un sitio web de meditación en línea. Conduce cursos de meditación individuales de 21 y 10 días. Responde preguntas en transmisiones en vivo través de YouTube.

Monje buddhista estadounidense de la tradición Theravada. Fue ordenado en Sri Lanka y actualmente enseñan en Nueva York. Fue nombrado el segundo presidente de la Buddhist Publication Society y es autor de varias publicaciones basadas en el canon pali y en la tradición buddhista Theravada.

Es autora de más de cuarenta colecciones de poesía. Anne Waldman es miembro activo del movimiento de poesía experimental Outrider y ha estado relacionada con el movimiento Beat de segunda generación de la Escuela de Nueva York. Sus publicaciones incluyen Fast Speaking Woman (1975), Marriage: A Sentence (2000), el proyecto Iovis de varios volúmenes (1992, 1993, 1997) y Voice's Daughter of a Heart Yet to Be Born (2016).

Blues Antropoceno

el sonido le quita territorio
al clima
y mi amor se cuelga de ti
canta para ti
en “la nueva atmosfera”
dentro de una tragedia
del Antropoceno

nada
no capturado
por la mano
del Hombre

¿podremos resistir?
¿será que fallaremos
en salvar el mundo?

soñamos réplicas de nosotros mismos
frágiles, inservibles
robóticos pensamientos-burbuja

dentro de la sombra
una inminente posibilidad
de despertar,
se avecina
este año nuevo
¿podría ser?

un antropoide asustado
del bosque
lento en desarrollo
ahora infantilizado
muy parecido a nosotros

estresado, mas,
¿tal vez
listo para resistir
este escenario?

el bosque hizo el mono
y la cueva y la estepa: el humano
y ahora
¿qué nos hace más flexibles,
más humanos?

¿aflicción climática?
¿una feroz ternura hacia
la destrucción de nuestro mundo?

¿preguntas
o acciones?

[mi amor por ti
te canta, mundo
tengo esos Antropocenos….
blues…
Antropoceno…]

Pintada

Flor sueño, de tallo careces,

flotas ahora en lagos de aire.

¿Qué más es o más parece,

tú o esta vida que arde?

Áurea magia luz rojiza,

opio de cerrada ágata.

Como siesta que acaricia

bajo del placer sábanas.

Visión de estancada belleza

noche de color pastel,

hazme olvidar toda proeza

¡Ahora tan sólo olvidaré!

No hay penacho tan fino

“No hay agua tan tersa como la del

muerto lago de Texcoco” No hay penacho,

hecho de sigilosas aves,

con ambidiestras patas, tan fino

como el diseño Azteca con verdes

ojos de jade y vasto oro bañando

la corona para mostrar quién lo portaba.

Alojado en el Weltmuseum en Viena

con engreídos botones de dalias,

erizos y margaritas, cuelga en la

enramada espuma de esculpidas

flores pulidas— a gusto y altivo—. Moctezuma ha muerto.

Seis notables escenas

I

Un hombre viejo se sienta

en la sombra de un pino

en China.

Ve albarraces,

azules y blancos

en la orilla de la sombra,

moverse en el viento.

En el viento su barba se mueve.

Así, el agua fluye

sobre yerbas.

II

La noche es del color

del brazo de una mujer:

noche, la hembra,

oscura,

fragante y flexible

se esconde en sí misma

una alberca brilla,

como un brazalete

agitado en el baile.

III

Contra un árbol alto

comparo mi estatura.

Concluyo que yo soy

mucho más alto,

pues llego directo hasta el sol

con mi ojo;

y alcanzo la orilla del mar

con mi oído.

Sin embargo, me disgusta

el modo en el que las hormigas

caminan dentro y fuera de mi sombra.

IV

Cuando mi sueño se acercó a la luna,

las blancas estrías de su toga

se llenó de amarillenta luz.

Las plantas de sus pies

se hicieron rojas.

Su cabello lleno

de ciertas cristalizaciones azules

de estrellas,

no tan lejanas.

V

Ni todas las navajas

de los postes de luz,

tampoco los cinceles de

las avenidas.

Ni los martillos

de los pabellones

ni torres altas

pueden grabar

lo que una estrella sí puede,

brillando a través de las

hojas de uva.

VI

Los racionalistas usan sombreros cuadrados,

piensan en habitaciones cuadradas,

mirando el piso,

mirando el techo.

Ellos se confinan, a sí mismos

hacia triángulos angulados a la derecha.

Si ellos probaran rombos,

conos, líneas onduladas, elipses—

como, por ejemplo, la elipse de

la media

luna—

los racionalistas usarían big-hats.

Sueño que soy la muerte de Orfeo

Camino de prisa por las estrías claroscuras

que lanza una arcada.

Soy una mujer en su apogeo, con ciertos poderes

los cuales me están severamente limitados

por autoridades cuyos rostros rara vez veo.

Soy una mujer en el cenit de su vida

que lleva su poeta muerta en un Rolls-Royce negro

por un paisaje de ocasos y espinas.

Una mujer con cierta misión

que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra.

Una mujer con nervios de pantera

una mujer que contacta con ángeles del infierno

una mujer que siente en plenitud sus poderes

precisamente cuando no debe usarlos

una mujer fiel a la lucidez

que ve a través de esa violencia de fuegos humeantes

en estas casas subterráneas,

a su poeta muerta aprendiendo a caminar hacia atrás y contra el viento

en el lado oscuro del espejo.

El Kimono

Ya de regreso del vericueto de los amantes

Mi cabello tornose a blanco nieve

Hubo alegrías, incomprensiones y hubo pesares

Estas pasaron como estaciones que van y vienen.

¿De cómo a casa llegué? quizás tú sabes,

Mitad de mi cuerpo en hielo pesado un cadáver tiene.

Citas un texto mientras escondes tu sonrisa:

Anhelos truncos, no concedidos

De vida en vida persistiendo van sin prisa

Hace ya tiempo nos desnudamos ante perdidos

Corazones que fueron equis brisa

Sobre el rastro y las huellas del orgullo ido.

Inmemoriales tiempos, tenue burbuja-luz,

al nivel nuestro: un gris ceniciento,

trajo de vuelta a Abril. ¡Oh! rayo de luz

Sígueme hablando mientras yo me transformo lento

En zurco de río bordeado de azul

y blancos juncos peinados al viento.

Tal vez el mundo aquí termine

El mundo empieza en la mesa de la cocina. No importa

qué, debemos comer para vivir.

Los regalos de la tierra llegan y se preparan sobre la mesa;

así ha sido desde la creación y así continuará.

De allí ahuyentamos a las gallinas y a los perros. Los bebés

muerden las esquinas y por debajo se raspan las rodillas.

Es aquí donde los niños

reciben instrucciones

de lo que significa ser humano.

Ahí hacemos hombres;

ahí hacemos mujeres.

En esta mesa chismorreamos, recordamos enemigos

y fantasmas de los amantes.

Bebemos café con nuestros sueños mientras ellos ponen

sus brazos sobre nuestros niños. Se ríen con nosotros

de nuestro caído y pobre yo cuando nos reunimos

de nuevo en la mesa.

Esta mesa ha sido una casa en la lluvia, una sombrilla bajo el sol.

Han comenzado y terminado guerras en esta mesa. Es un lugar

para esconderse de la sombra del terror. Un lugar para celebrar

la terrible victoria.

Hemos dado a luz sobre esta mesa y hemos preparado

a nuestros padres para aquí enterrarlos.

En esta mesa cantamos con alegría, con tristeza.

Rezamos por sufrimiento y por culpa. Damos gracias.

Tal vez el mundo se acabará en una mesa de cocina,

mientras reímos y lloramos, mientras comemos

el último dulce bocado.

Biografía de una nube

Hubiera sido más sencillo seguir a Johnson

de bar en bar con un cuaderno y una pluma

o usar cajas de cartón repletas de Trollopiana

para tamizar,

que contar la historia de esta masa anónima.

Ya de por si es difícil saber dónde nació

aunque si consideramos su grosor, su espumosa textura

y su noble elegancia al andar

quizás fue sobre un gran lago cálido

apadrinada por el sol y de humedad amadrinada.

Lo que sí sabemos es lo siguiente:

que en la cima de la montaña se hinchó de blanco

y su base plana fue de las lápidas lo gris;

que se deslizó sobre aquel parque y se abrió camino

sobre el contorno de varios estados del oeste,

siempre vaga hacia el este, de izquierda a derecha

así como los ojos cuando leen,

pareciera como si ella, con su sombra ciega, leyera la tierra.

Aparte de eso, no hizo nada

pero se deja ser soplada por la fría y alta atmósfera,

aunque siempre cambiando su forma.

El hombre polilla

Aquí, en lo alto,
las grietas de los edificios se llenan con luz de luna maltratada.
Toda sombra del Hombre toda sólo tan grande como su sombrero.
Se tiende a sus pies como un círculo para que un muñeco ahí se pare,
parece un alfiler de cabeza con la punta imantada hacia la luna.
Él no ve la luna; sólo observa sus vastas cualidades,
siente esa extraña luz en sus manos, ni caliente ni fría,
de una temperatura imposible de medir en los termómetros.

Pero cuando el hombre-polilla
en inusual visita sube a la superficie,
la luna le parece muy distinta. Emerge él
de una ranura debajo del borde de una banqueta
y nervioso comienza a escalar los rostros de los edificios.
A su juicio, la luna es un pequeño agujero en la parte más alta del cielo,
Así prueba que el cielo es algo inútil para proteger.
Temblando, se ve obligado a explorar todo lo alto que pueda subir.

Sobre las fachadas,
su sombra se arrastra como la ropa de un fotógrafo detrás de él,
asciende temeroso, y piensa que esta vez logrará
introducir su diminuta cabeza a través de esa clara abertura circular
y ser forzado a pasar, como por un tubo, en espirales negras sobre la luz.
(El hombre, de pie, debajo de él, no se hace tales ilusiones).
A pesar de todo, el hombre-polilla debe enfrentar lo que más teme, sin embargo,
falla, naturalmente, y cae hacia atrás asustado pero ileso.

Después vuelve
a los pálidos subsuelos de cemento que él llama su hogar. Aletea,
revolotea y no puede subir a los trenes silenciosos
lo bastante rápido como para satisfacerlo. Las puertas se cierran velozmente.
El hombre-polilla siempre se sienta en sentido contrario
y el tren parte de inmediato a su máxima y temible velocidad,
sin cambio de velocidades ni variación alguna.
De espaldas, no puede distinguir la velocidad a la que viaja.
 

Si te lo encuentras,
apunta una linterna hacia su ojo. Es toda negra la pupila,
toda una noche cabe allí, cuyo horizonte capilar se tensa
cuando mira hacia atrás y cierra el ojo. Luego, de los párpados
una lágrima, su única posesión, como el aguijón de la abeja, se desliza.
Con astucia la palpa, y si no estás atento
se la tragará. Sin embargo, si observas, te la entregará,
fresca como un manantial subterráneo y lo bastante pura para beberla.

Nacimiento

Templo de Maya Devi, Lumbinī, Nepal

1 de febrero de 2020

Esta zona es el lugar donde nació el bodhisattha . Técnicamente no era el Buddha cuando nació aquí, pero los comentadores hablan de dos nacimientos del Buddha. Uno es el nacimiento rūpakāya y el otro es el nacimiento dhammakāya. Este es el lugar del nacimiento del rūpakāya: la manifestación física o forma física del Buddha. El segundo nacimiento del Buddha fue en Bodh Gaya, el nacimiento del Dhamma, la budeidad real del Buddha. Como su rūpakāya nació antes que el dhammakāya se puede decir que este es el lugar de nacimiento del Buddha.

Podrías preguntarte ¿por qué estamos aquí? o ¿qué deberíamos sentir aquí? ya que fue sólo el rūpakāya el que nació aquí, y podrías decir: "bueno, es cierto que el Buddha nació aquí, pero aún no era un Buddha". En cierto sentido, el nacimiento que ocurrió aquí ni siquiera fue tan notable porque fue simplemente el último nacimiento de un viaje muy largo, arduo e increíble. Sin embargo, hay algo importante en el hecho de que este fue el último nacimiento del Buddha; esta fue la culminación del nacimiento para el Buddha.

Tipos de nacimiento

Además de nacer como un Buddha, hay seis tipos de nacimiento: nacimiento en el infierno, nacimiento como fantasma, nacimiento en el reino animal, nacimiento como humano, nacimiento como deva y nacimiento como brahmā. Esos son los seis tipos de nacimiento "conceptual", en el sentido de que es meramente un concepto decir que un ser ha nacido. En realidad, tanto los aspectos físicos como los mentales de la experiencia nacen y mueren a cada momento. Así que se podría decir que hay dos tipos de nacimiento, el conceptual y el momentáneo.

[...]